Vine a recordarte que te amo

crucé el patio

nadie me vio salir de mi habitación

estoy aquí porque me dieron ganas de darte un beso

antes de dormir

y mi corazón está latiendo rápido

porque me vine a hurtadillas

y luego llegué corriendo

y además estoy contigo

por eso siento fuerte el pecho adentro

¿lo sientes?

acerca bien tu mano

tus manos siempre son tan tibias 
te amo

lo dije otra vez para que no lo olvides
ya me regreso

antes de que se den cuenta

hace frío

el pasto está helado

y yo estoy descalza
y tú no me has abierto la puerta

buenas noches

amor.

.
.
.

[te estoy extrañando]

Olvido que tenemos corazón
o ese rincón secreto
casi inexistente
que nos dice
estás aquí

-hoy hay vida igual que ayer
y no se olvida lo que soñé-
yo lo escucho
así me dice
eso dice

pero sólo lo recuerdo a veces
cuando es Noviembre
o cuando hace frío
cuando hace nada

o cuando la casa está sola y corre el viento
y la cortina siempre baila tan suave
y la casa dice ruiditos extraños
de esos que hace el silencio
cuando estoy conmigo
solamente

también lo recuerdo cuando vengo aquí
a escribir cosas sin orden sin música
sobre/todo cuando vengo aquí
con los pies descalzos

y veo que pareces ver
y siento que puedes sentir
y parece que has estado aquí
que no te has ido y que una parte de ti
sigue teniendo ese rincón secreto casi inexistente

que nos dice
estás aquí.

Hace tanto tiempo que no articulo ninguna frase

suelen escaparse los pensamientos más acordes

y sólo queda la mancha blanca en la memoria

siempre termino durmiendo tarde pensándote

he concluido que me estacioné en aquellos días

de sueños fáciles y de frío otoñal

me enamoré de tu fantasma

y de la imaginación de ti

a veces sigues siendo tan amarillo

es extraño no extrañarme al reconocerlo

es extraño extrañarte de esa forma

de un extraño sin extraños

eras historia y frío

tibio sol en un mundo gélido

eras madrugada y bufanda verde

una taza de café me dice más de ti

de lo que jamás me podrás contar tú.

Al lugar donde has sido feliz no debieras tratar de volver

no tienes que comprender aquella línea, no tienes que

he preferido dejar de describir esta situación 

porque las lágrimas son necias y siempre termino por llorar

porque el tiempo es tan relativo y nos sobran los motivos

porque no hay explicación que obedezca el corazón

al final de todo nunca he estado ahí, nunca he estado

y uno cree que sí

cada quien se recoge las alas y se va sin voltear

ya no hay fuego en la mirada porque no nos podemos mirar

no hay ya coartadas que nos salven y nos permitan regresar

puedes librarte del recuerdo silencioso atrás del limonar

la sonrisa que dejé en medio de la almohada

ya la puedes olvidar

tus ganas de ser libre no tienen por qué parar, no tienen por qué

puedes continuar

simplemente consigue una balsa y sabrás rematar 

los indicios sobre el librero, entre tu ropa, bajo el cenicero

y sobre la mesa donde encendías una vela, es hora de apagar

nada que no quepa en un saco de sueños rotos

es así de fácil, todo desaparecerá

los puedes dejar en la esquina

alguien más los recogerá.

El tiene esa forma de clavarte una estaca en el corazón
sin siquiera tocarte
la forma en que ama es un mito que te crees
es la forma que hay para sobrevivir a él

lo único que hace distinto a estas palabras
es la falta de música y una buena figura
digna de aplaudir y enloquecer

esto no es más que la basura de siempre
las patadas al aire
y suena a canción traducida

pero él sigue teniendo esa forma de herir
y yo sigo estacionada en ello.

A mi lo que me gusta es la pequeñez de algunas cosas

quisiera refugiarme de la vida dentro de un caracol

hacerme bolita y recoger mis largas piernas

ponerme en posición fetal y quedarme así 

yo lo que prefiero es el mundo de los sentidos

el olor de la sandía y decir ¡Mira sus negras semillas!

elijo encontrarle el sabor escondido a la comida

me gusta el color de la luna y su olor a café

a mi lo que me gusta es encontrarme feliz

por las cosas tan simples aunque me vean como una loca

¿existe alguien loco que guste de cosas parecidas?

déjenme ser y no pongan caras fruncidas cuando digo

esto sabe a palo podrido.

Yo soy de esas personas que no saben escribir
soy de aquellos que odian lo kitsch
pero que a veces no puedo evitar

desafortunadamente no nací talentosa
soy incapaz de de crear algo
una sola cosa
de las que a mí me hubiera gustado hacer
escribir bien, cantar, actuar...amar

todo lo que quiere el hombre es ser feliz
no es necesario leer a Freud para saber
el fin último del ser
pero tampoco he logrado eso

me declaro incompetente.

Hay algo llamado tristeza
esa palabra que sólo has escuchado
pero que no conoces
porque no sabes sentir
tú no sabes sentir

es algo muy parecido a las hojas que caen
de los árboles que se duermen
es navidad a solas
es insomnio febril

pero tú qué sabes de eso
si lo has vivido todo
a veces creo que eres un robot
y te programas diario
todo lo haces así

pero eso no es vivir
tú no sabes qué es eso
tú no sabes sentir.

Alguna vez escuché que el amor es egoísta, en el sentido de que no pertenece a nadie más que a uno mismo, de nadie depende, pase lo que pase uno no deja de sentir lo que siente. Y es que hay amores no correspondidos, amores que no pudieron ser, que sólo queda el recuerdo de lo que fue, y así como existen ellos habitando la memoria, existen los dueños que los mantienen vivos, los olvidados, los no amados, los reemplazados, los ignorados, los extraños que siguen guardando una parte de su vida en aquella que no pudo ser.

Él me dijo aquello del amor egoísta en relación a un filme que nunca he visto, yo sólo escuché.

 Ahora lo he comprendido.

Hace calor y se antojan muchas cosas...